Il se veut tard après s'être voulu pluie, des gouttes ruissèlent encore sur mon par-vie...et je voudrais courir plus vite encore, plus vite que le roulement incessant des éléments...qu'ils encore sur ma peau s'abattent...et m'obligent à fermer les mains...ma peau craque sous le choc étrangement familier...je n'ai pas mal, il est le vent...c'est tout ce qu'il peut faire...je ne touche plus terre...paralysie partielle, amnésie des douleurs...j'ouvre les yeux et l'entends encore...

je crois que je grandis...

ce ne sont pas les ailes qui font les anges...

je ne porterai plus ma jupe orange...